Plus de pensées
Des mots alignés
Inintelligibles
Intangibles
Les écoles sont fermées
Pois-chiches de la crédulité
Voire impossibles
Quand certaines cibles
Servent le pouvoir
Comme des poux avoir
L’intelligence au lavoir
C’est ici que ça cancane
Les vieux aigris à la canne
C’est ici que l’on damne
Son pion aux jeux de dames
Plusieurs jeux ainsi les dames ci-dessus
Travaillent l’amour déçu
De dieux crénom
En pauvres cons
Un con
Ça se pénètre
De Madelons
Qui font la quête
Des églises brulées
Ou sciences ignorées
Le demi-poids-chiche
Dont les cerveaux s’entichent
Les révolutions ne seront plus
Rebelles montrant leur cul
À des seringues psychotiques
Quelques polies tiques
Parasites
Web part à sites
Avalanches d’informations plurielles
On ne danse plus avec elles
Chacun décervelé
Yaourt et vaches à vêler

 

Marc

 

 

Je suis

Froid

Déjà

Et L’oubli

Qui dit Éternité

Qui y croit

Ou le doit

À part mon doigt

Bien tendu

Et vos mines trous du cul

Il est tard maintenant

Des espoirs

Des mains tenant

La poire

Un silence

Un arrêt

Ce qui lance

Après

 

Marc

04.08.2013

 

 

Marc...

 

 

Marc

 

Marc

J'ai plus souvent envie de pleurer

Que de gueuler

Mais je gueule

Et dégueule

Ces mots

Qui ne sont pas émaux

Pas seulement les miens

Beaucoup des tiens

Parce-qu'on pleure en silences

Et d'un cri on espère délivrances

 

Marc

 

Tu ne crois pas que je suis… parfois !

J’éventaille des vents,

Des couleurs qui ne me vont pas ;

Un peu pour protéger…

Un dernier rêve sans escale ; c’était un port,

Accroché,

Idéalisé,

Sur un mur à bâbord,

Un tableau éclairé.

Balloté de visions étranges,

Et ce mythe aux ailes d’archange :

Au bon souvenir de l’Éden

Avant que ne s’enlacent mes chaînes.

Se noyer d’une toile et tisser la mer,

Reflétant les yeux à des écumes précieuses,

Fils du Soleil je recolle mes ailes.

Orphelin d’une terre, exilé

Aux antipodes d’une boussole qui ne peut plus retrouver,

En transes violentes s’affole.

Et le navire, abandonné,

Toutes voiles outrances ;

Mais aussi ?

 

 

Marc

 

 

Veuillez pardonner notre manque à l'étiquette...

Vous nous devinez en dehors de nous, et, l'information

Ruine vos maquettes trop bêtes

Nous ? Sommes tout aussi cons...

Et alors ?

Dans nos âmes ?

Une carte de l'île au trésor...

Hommes ou femmes,

Ce n'est pas loin, savez vous ?

Je ne sais rien, me croiriez vous ?

Chacun sans l'autre,

Sans toi,

Sans moi.

Cent mois épuisent encore les autres

Qui, avec leurs gueules d'apôtres

Voudraient s'auto-bénir.

Ce n'est pas loin, savez-vous.

Je ne sais rien, me croiriez-vous.

 

 

Marc

 

L'espoir n'est jamais vain. Le désespoir ne vainc que par rapport à la valeur qu'on lui donne. Et ce système de valeurs, autant de l'espoir comme du désespoir est comme une marée. Les horoscopes ne nous auront pas.

 

Par contre, la plus infime attention que l'on nous prodigue nous rappelle qu'une journée est une pochette-surprise comme, celle que l'on offre à l'innocence : et là ? les gamins peuvent encore sourire et nous donnent sourire devant ce futur sapin.

 

Marc

 

 

La poésie de ce siècle est un film porno, exhibition des sens par la bouche et les pores ; une éjaculation sans tabous...

Ce qu'on appelle l'amour : des gros seins, une bite, du sperme, de la mouille.

Des limites hors cadre conceptualisées comme arme-publicitaire-consommation-tout-âge.

Bouffer du plaisir sans fin.

Moins de garde-fous, et bien ?

Fauteuil-clavier-écran-intégré entre une pétition et un échange social en réseau anodin.

Façade qui tombe, la nuit venue ?

 

 

Marc

 

Marc

 

Marc

 

Je voyageais avec des pirates, le vent en poupe. Notre navire sillonnait les mers du vague à l’âme, voltigeait son drapeau noir pour des îles aux chemins de traverses.

 

Il y avait Saumon, le timonier, rouge d’embruns aux barres de différents destins. Buriné par le sel boucle d'oreille resplendissante sous le soleil,

journal de bord délavé par les distances.

Aussi Pince-Nez, crochu comme la tempête, survolant les flots de son regard à tribord et à bâbord de Dieu, toujours droit dans les yeux.

D’autres encore que je ne citerai pas, compagnons de voyage, qu’ils soient d’ici ou de l’imaginaire, revenants de l’horizon, des histoires plein la caboche, le roulis des mots qu’on écume.

Nous avions croisé au chant des sirènes, chassé en pays d’Atlantide,

chevauché l’étalon... d’Amazone et joué notre vie sur le dos des baleines.

 

 

Marc

 

 

Marc

  

 

J'ai tout pour être heureux, ils me disent

 

et ils ont raison! Mais ?

 

Piétiner les pensées de ?

 

 

ces poètes du troisième retour, ceux qui vivent à l'ombre des

 

tours ne connaissent pas ça. Ce matin, j'en ai vu un, un simple

 

petit ouvrier, bah oui, monsieur français, il était Français mais un

 

peu basané. Moi, ça m'a pas dérangé, d'ailleurs, j'avais honte de

 

lui donner que mes deux derniers euros comme pourboire.

 

R'heusement ma femme que t'appelles Bobonne, en avait trois

 

de plus ? ON A DU CŒUR ? Je ne vais pas me la jouer gosse

 

des quartiers, même si j'connais un peu Duchère, non, j'ai eu de

 

la chance, j'ai eu une famille de bon-francé-moyen. Ouais, y'avait

 

un peu de moyens chez moi et même si j'ai eu froid, ben tu vois

 

mec, c'est le mec que t'as pas regardé qui t'a réparé ton

 

chauffage, ouais, lui, le sauvage, ouaich, je lui ai serré la main

 

comme un frère, il a compris, j'ai voulu faire ma frime à lui sortir

 

un mot en arabe, il m'a fait comprendre, délicatement, lui, le pas

 

de souche ? Celui qui t'fais l'plombier-moins-payé-qu'un-polak.

 

Et toi ? Tu attaques ? Et toi t'es le saucisson obligatoire dans les

 

cantines ? Tu la vois la peste ? Elle vient pas de lui, la peste…

 

ON NE ME FERA PAS TAIRE !

 

 

 

Marc

 
La petite éponge attendait les couleurs.

Un rayon de soleil qui passait par là,

Réchauffa la petite éponge qui ne voyait que du bleu.

Drôle de petite éponge sous le ciel de la mer qui,

Des cieux

Astucieux

Découvrit le soleil.

 

 

Marc

 

Je suis loin dans ma tête

 

et

 

la distance,

 

même à vol d’oiseau est considérable.

 

Je suis

 

loin,

 

dans un autre temps,

 

dans une autre ville,

 

avec des souvenirs en haillons.

 

Des choses

 

qui

 

parfois,

 

trop souvent

 

d’ailleurs,

 

ont cet arôme de nostalgie.

 

Je suis

 

loin et je rajouterai au pluriel mes nostalgies :

 

surtout quelque fille 

 

croisée au hasard,

 

quelque ville,

 

quelque village

 

où

 

j’ai

 

habité.

 

Tous ces endroits où je ne reviendrais plus ?

 

Ces points de carte-photo-souvenirs,

 

 je me dis que c’était bien,

 

que c’était bon,

 

alors que

 

je galérais.

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

 

 

On crie au... et ça vient de partout

On vient de nulle-part et pour des après tout

Comme miroirs biseautent leurs atouts

                                      Venant de rien sur tout

 

Ces siècles seront informels

Archi détruite leur Babel

Couper les mots à l'essentiel

Et que dire de ce si bel

 

Eté

Être ou avoir été

Le temps d'un été

Comme pour entêter

 

Prendre le voyage en cours de route et

S'en faire réalité sans guide détaillé

Le détaillant se taille ailleurs

New-York, Paris, à l'adresse du grand tailleur

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

Poète a coupé les fils d’une vie de marionnette. Au début, pantin désarticulé, sans repère, ni Le Soleil, ni les étoiles, il sort une boussole de sa poche, elle s’affole ; perd le nord. Il jette sa montre par-dessus son épaule, là où il va, nul n’en sait rien, il n’aura pas de gyrophares en balises.

 

Enfin libre, il se relève et tente le premier pas. C’est l’intention qui compte à partir du premier évadé. Il y en aura d’autres, outrepassant les frontières ; disciples de l’horizon, apatrides de la charentaise, citoyens du plein espace. Ils partiront dans toutes les directions, l’âme en bandoulière, leurs rêves comme unique prière.

 

Aucun d’eux ne se connait ; ne connait l’autre. Tout ce qu’ils savent ? Ceux qui le savent ont déjà oublié, si ce n’est le souvenir de l’incontournable rencontre.

 

Ils attendent jusqu’à en veiller les nuits, allongés sous des ponts, désaltérés aux perles des ruisseaux, chevauchant l’écume des mers.

 

Ils demandent leur route aux oiseaux et racontent leur histoire à des chênes centenaires. Un peu plus loin, ils cailloutent des chemins parallèles qu’ils contresignent aux croisées : je suis passé par là, est-ce encore loin ?

 

Ils sont les détenteurs d’une création non-oblitérée. La clef de leur mystère. Sans arrondir les angles, ils flottent dans des bulles de savon, c’est tout ce que vous croyez. Les vents les portent de portes en porte et, ils cognent aux fenêtres pour réveiller ceux qui dorment.

 

Poète essaye un pas en arrière pour trois qui dansent de l’avant, équilibre une phrase à traverser et, sans renverser, trace dans le vers. Ligne courbe tournée en droite, spirale brisée en continu.

 

Obscène ! Ce corps en croix qui juge. Pardonnez nos souffrances. On le raconte aussi aux enfants. Ils ne comprennent pas et c’est tant mieux ! Ils auront encore le temps de tout dés-apprivoiser. Tel épris qui croyait prendre. Poète poursuit sa route, le prix est tel.

 

Le priait-elle ?

 

 

Offensez nos pardons

 

 

Marc

1993

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

Mirage,

 

 

 

 

Hier, je vous parlais de l’herbe à chat qui la bat cher. L’art à chat, petit à petit de là-bas, qu’il se retrouve ailleurs et surtout dans vos bras.

 

Tournez autour de l’aquarium et vous verrez un petit bonhomme, oh, pas plus haut que vos pommes. Il tourne autour du pot, c’est un centrifuge.

 

Pour vous, il aurait inventé la force transifuge. Formule magique ignifugée par Icare de façon à ne plus aller chez le dentiste pour de simples caries.

 

On aurait donc plus besoin d’autobronzant et on coucherait avec le soleil.

 

Chassons pour Râ…

 

Le fou pensant dites vous ? Le pensant fou ou le fou s’en pend, mais, toujours, Pan s’en fout. Une histoire de paon qui dépend des pans de murs.

 

Et pourtant…

 

Éden perdu que l'on cultive d'une intelligence bâtarde. L’unique intelligence tarde à battre la campagne. Celle que nous avons est inutile.

 

D’est en ouest et autres variations, chercher ce qui est aussi gros que le Bigbang.

 

Confession :

 

Sautez-moi dessus et n’en parlons plus. Je suis la vitesse immobile et je n’ai pas de mobile homme.

 

Marc

Eté 95

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

 

Mirage,

Chat mot, tire la langue aux pas de velours. Moche, âme hochet de la vie. Je ne parle pas de toi, toujours trop de moi.

 

Chat toi ? Brille sur les toits, goûte hier dans l’aquarium renversé,

poisson raie spirée.

Et tout fait ?

Et tout fée la turbine…

Petit poussé ?

Admis ration pour poisson chat.

Chassons pour Râ…

Ration pour chat…

Interlude :

Lu d’interférences, que soient nos différences et soit il ainsi.

Coaguler pour respirer. Est ce aussi difficile que de passer par le chas d’une aiguille ?

 

Quelle part a dit que je n’en prie mon parti ? Faut il tourner les cartes en château pour que tourtereaux nous comptions l’âge de nos colombes ?

 

Lu de près cela me trahirait. Peur de vous dire ce que vous venez de

comprendre.

Je me jette à l’eau.

Mieux vaut poule que chat mouillé.

Solitude :

A l’or de l’aura que je n’aurais, six lances dépeçant mon coeur que j'as piques en serpent.

 

J’élude :

Je ne veux pas mourir, vers…

 

Marc

 Ete 95

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/

  

 

 

Ils savent qu’ils sont piégés, mais ils continuent, ils ne peuvent

 

faire autrement. Ça leur fait du bien de faire tomber les autres, ils

 

n’ont plus de cœur, plus d’espoir, plus de libre arbitre, alors ?

 

Alors, ils ont la haine tenace contre tous ceux qu’ils n’arrivent pas

 

à faire chuter.

 

Quand ils y arrivent, c’est pour mieux recommencer avec un

 

autre

 

Ils ont mal tout au fond

 

La bêtise est insatiable…

 

 

 

Marc

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A Shaomi pour notre virtuelle amitié

 

 

Je suis une solitude accompagnée

 

Nuits et journées dans l’appart' enfermé

 

De mon plein gré

 

Vous comprenez ?

 

 

Quand je sors et même pas la peine

 

 

Je l’entends ce cri sourd

 

Plus beaucoup à parler d’amour

 

Les gens et leur cour

 

Maquillages et façades des atours

 

 

Quand je sors la vie en peine…

 

 

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/

 

Les multimédias sont invariablement de tristes comédies. Ils fonctionnent comme une espèce de thérapie de groupe pittoresque, un accouplement morose d'acteurs et de spectateurs, une semi-masturbation mutuelle. Les acteurs semblent avoir besoin de leur public et les spectateurs trouveraient ces mêmes vagues titillements dans une exhibition de monstres ou une fête foraine et de plus raffinés et complets divertissements dans un bordel mexicain.

 

Jim Morrison (Seigneurs et Nouvelles Créatures)

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/

J'te r'mercie

Jeune de la rue

Toi qu'ils appellent bougnoul

Et moi qu'on dit maboule

A part dans l'Rap

Y'a pas beaucoup d'poèmes

Qui parlent de toi

Alors j'te balance ce thème

Pour te r'mercier encore une fois

D'avoir dit que ça s'faisait pas

De m'insulter comme ça

A cette enfant gâtée

Comme jamais tu n'l'as été

 

Merci à toi

L'jeune des quartiers

J'aurais jamais osé

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/

 

Y'a la nuit qui m'étouffe

Sisters of Mercy

Casque FM

Beaucoup de musiques

Toutes

Doutent

Y'a la nuit plus brûlante que des soleils

Y'a l'étoile qui aveugle les lunes

Y'a la lumière tamisée des lampes

Il faudrait tout éteindre

Plonger dans l'obscurité

Faire silence

Avorter nos oreilles

Nos yeux

Laver la décence

Attenter à la normalité

Baiser les morales

Dégueuler les mots sensés

En inventer d'autres

Se passer de codes et de vie privée

Tout de suite

La caméra se filme elle même

Elle s'observe

Et le micro la met en verve

 

Ma langue restera inutile

Tant que je n'aurai pas terminé de lécher les culs

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/

 

 

Mon âme est au clou

Au pays des kangourous

Des Califes aussi

Secs en alcoolémie

Un petit reggae

Que n’aurait pas dénigré

Bob monsieur Marley

Te souviens-tu des Négriers

Ce fût un nom de métier

Il y eût un temps où l’on te cassait le cou

Il y a un temps pour tout

Pour qu’on te casse le coup

Avec ces filles d’un peu partout

Une photo d’art

Souvenirs du hasard ?

Électrochoc

Parano doc

Et puis ?

Singes savants

Voterons-nous Tarzan

Plus beau que moi

Y'a pas de mal à ceux-là

Ceux-là qui n'ont plus de voix

Ceux-là que l'on enferme

Ta gueule

Sur la terre ferme

La porte à ce qu'ils gueulent

Allumer quelque menthol

Ainsi on se glisse

Levis de Carole.

Une absinthe de contrebande

Et on en redemande !

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/

 

Enfant,

J’avais un mouton tout blanc.

Je le promenais dans les champs,

Exubérant…

Les vents nous emportaient,

Je crois que l’on chantait.

On avait des fleurs sous les pieds,

Sauvages en rosée.

Je crois que l’on rêvait,

Personne ne savait ;

Comme nous étions libres,

Comme nous étions ivres.

Il ressemblait aux nuages,

Juste de passage,

Parce-que je n’ai plus l’âge…

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc/4.0/