J'ai tout pour être heureux, ils me disent

 

et ils ont raison! Mais ?

 

Piétiner les pensées de ?

 

 

ces poètes du troisième retour, ceux qui vivent à l'ombre des

 

tours ne connaissent pas ça. Ce matin, j'en ai vu un, un simple

 

petit ouvrier, bah oui, monsieur français, il était Français mais un

 

peu basané. Moi, ça m'a pas dérangé, d'ailleurs, j'avais honte de

 

lui donner que mes deux derniers euros comme pourboire.

 

R'heusement ma femme que t'appelles Bobonne, en avait trois

 

de plus ? ON A DU CŒUR ? Je ne vais pas me la jouer gosse

 

des quartiers, même si j'connais un peu Duchère, non, j'ai eu de

 

la chance, j'ai eu une famille de bon-francé-moyen. Ouais, y'avait

 

un peu de moyens chez moi et même si j'ai eu froid, ben tu vois

 

mec, c'est le mec que t'as pas regardé qui t'a réparé ton

 

chauffage, ouais, lui, le sauvage, ouaich, je lui ai serré la main

 

comme un frère, il a compris, j'ai voulu faire ma frime à lui sortir

 

un mot en arabe, il m'a fait comprendre, délicatement, lui, le pas

 

de souche ? Celui qui t'fais l'plombier-moins-payé-qu'un-polak.

 

Et toi ? Tu attaques ? Et toi t'es le saucisson obligatoire dans les

 

cantines ? Tu la vois la peste ? Elle vient pas de lui, la peste…

 

ON NE ME FERA PAS TAIRE !

 

 

 

Marc

 

Marc

 

Je voyageais avec des pirates, le vent en poupe. Notre navire sillonnait les mers du vague à l’âme, voltigeait son drapeau noir pour des îles aux chemins de traverses.

 

Il y avait Saumon, le timonier, rouge d’embruns aux barres de différents destins. Buriné par le sel boucle d'oreille resplendissante sous le soleil,

journal de bord délavé par les distances.

Aussi Pince-Nez, crochu comme la tempête, survolant les flots de son regard à tribord et à bâbord de Dieu, toujours droit dans les yeux.

D’autres encore que je ne citerai pas, compagnons de voyage, qu’ils soient d’ici ou de l’imaginaire, revenants de l’horizon, des histoires plein la caboche, le roulis des mots qu’on écume.

Nous avions croisé au chant des sirènes, chassé en pays d’Atlantide,

chevauché l’étalon... d’Amazone et joué notre vie sur le dos des baleines.

 

 

Marc

 

 

Marc

 

Marc

 

 

La poésie de ce siècle est un film porno, exhibition des sens par la bouche et les pores ; une éjaculation sans tabous...

Ce qu'on appelle l'amour : des gros seins, une bite, du sperme, de la mouille.

Des limites hors cadre conceptualisées comme arme-publicitaire-consommation-tout-âge.

Bouffer du plaisir sans fin.

Moins de garde-fous, et bien ?

Fauteuil-clavier-écran-intégré entre une pétition et un échange social en réseau anodin.

Façade qui tombe, la nuit venue ?

 

 

Marc

 

L'espoir n'est jamais vain. Le désespoir ne vainc que par rapport à la valeur qu'on lui donne. Et ce système de valeurs, autant de l'espoir comme du désespoir est comme une marée. Les horoscopes ne nous auront pas.

 

Par contre, la plus infime attention que l'on nous prodigue nous rappelle qu'une journée est une pochette-surprise comme, celle que l'on offre à l'innocence : et là ? les gamins peuvent encore sourire et nous donnent sourire devant ce futur sapin.

 

Marc

 

Veuillez pardonner notre manque à l'étiquette...

Vous nous devinez en dehors de nous, et, l'information

Ruine vos maquettes trop bêtes

Nous ? Sommes tout aussi cons...

Et alors ?

Dans nos âmes ?

Une carte de l'île au trésor...

Hommes ou femmes,

Ce n'est pas loin, savez vous ?

Je ne sais rien, me croiriez vous ?

Chacun sans l'autre,

Sans toi,

Sans moi.

Cent mois épuisent encore les autres

Qui, avec leurs gueules d'apôtres

Voudraient s'auto-bénir.

Ce n'est pas loin, savez-vous.

Je ne sais rien, me croiriez-vous.

 

 

Marc

 

Tu ne crois pas que je suis… parfois !

J’éventaille des vents,

Des couleurs qui ne me vont pas ;

Un peu pour protéger…

Un dernier rêve sans escale ; c’était un port,

Accroché,

Idéalisé,

Sur un mur à bâbord,

Un tableau éclairé.

Balloté de visions étranges,

Et ce mythe aux ailes d’archange :

Au bon souvenir de l’Éden

Avant que ne s’enlacent mes chaînes.

Se noyer d’une toile et tisser la mer,

Reflétant les yeux à des écumes précieuses,

Fils du Soleil je recolle mes ailes.

Orphelin d’une terre, exilé

Aux antipodes d’une boussole qui ne peut plus retrouver,

En transes violentes s’affole.

Et le navire, abandonné,

Toutes voiles outrances ;

Mais aussi ?

 

 

Marc

 

J'ai plus souvent envie de pleurer

Que de gueuler

Mais je gueule

Et dégueule

Ces mots

Qui ne sont pas émaux

Pas seulement les miens

Beaucoup des tiens

Parce-qu'on pleure en silences

Et d'un cri on espère délivrances

 

Marc

 

Marc

 

Marc

 

Marc...

 

 

 

Je suis

Froid

Déjà

Et L’oubli

Qui dit Éternité

Qui y croit

Ou le doit

À part mon doigt

Bien tendu

Et vos mines trous du cul

Il est tard maintenant

Des espoirs

Des mains tenant

La poire

Un silence

Un arrêt

Ce qui lance

Après

 

Marc

04.08.2013

 

 

Plus de pensées
Des mots alignés
Inintelligibles
Intangibles
Les écoles sont fermées
Pois-chiches de la crédulité
Voire impossibles
Quand certaines cibles
Servent le pouvoir
Comme des poux avoir
L’intelligence au lavoir
C’est ici que ça cancane
Les vieux aigris à la canne
C’est ici que l’on damne
Son pion aux jeux de dames
Plusieurs jeux ainsi les dames ci-dessus
Travaillent l’amour déçu
De dieux crénom
En pauvres cons
Un con
Ça se pénètre
De Madelons
Qui font la quête
Des églises brulées
Ou sciences ignorées
Le demi-poids-chiche
Dont les cerveaux s’entichent
Les révolutions ne seront plus
Rebelles montrant leur cul
À des seringues psychotiques
Quelques polies tiques
Parasites
Web part à sites
Avalanches d’informations plurielles
On ne danse plus avec elles
Chacun décervelé
Yaourt et vaches à vêler

 

Marc

Si j'avais su cette lente descente aux enfers. Tu avais raison Cédric, ce sont de "petits feux", à peine perceptibles. Ce sont ces gens qui ont la patience des puissants. Ceux qui achètent parfois très cher une complicité anodine dont la langue de paille ne se rend jamais compte.

Sans preuves, pour quelques mots que l'on dit inoffensifs.

C'est la rumeur calculée.

C'est plus jamais d'amis.

C'est l'échiquier mental.

Au même instant que moi le déluge.

Ce sont à peine quelques gouttes de vin dans le verre d'eau.

Quelque trouble.

 

Marc

 

Je voulais parler à Pandore,

 

messieurs ! Non pas à

 

ses sous-fifres espérant magnanimité

 

de sa part.

 

 Je voulais, mesdames, avoir le courage que vous

 

n'avez pas, de peur de tomber dans l'empathie et

 

autres faiblesses que les bien-pensants vous

 

auraient mises sous le nez.

 

 Je voulais enfin,

 

mesdemoiselles, vous demander avec insistance de

 

développer l'esprit

 

 

critique et l'amour de l'autre. Pour vous, j'ai encore espoir, car

 

vous êtes

 

jeunes et pleines de curiosité.

 

Je voulais vous dire, pour terminer sur mon propre cas, que j'ai

 

toujours mis

 

les autres avant moi et que ça ne se reproduira pas.

 

ET JE T'EMMERDE !!!

 

 

 

Marc

 

Marc et Christophe Martin (basse)

 

L'intelligence, c'est parfois se taire

Et laisser faire.

Laisser l'ire

Baver contre nous et, tout écrire.

Ecrire encore, des mots esthètes

Alors qu'ils croient que tu baisses la tête.

 

Un combat journalier :

Un combat qui garde dignité :

Cette dignité qui garde silence...

 

Marc

 

 

 

 

Depuis quelques temps,

 

 

Je l'appelle Ma Fourmi,

 

 

Sur mon blog est tout le temps

 

 

Même de nuit.

 

 

 

Nous dirons que Ma Fourmi

 

 

Beaucoup, lit

 

 

Ma modeste poésie.

 

 

 

Je l'aime bien Ma Fourmi :

 

 

 

Elle s'intéresse à moi,

 

 

Tout petit...

 

 

Peut-être qu'elle croit ce que j'écris !!!

 

 

Ne pars pas petite Fourmi !

 

 

Lis quand je suis au lit,

 

 

Le matin est moins gris...

 

 

 

Marc

 

 

J'aboie et la caravane passe,

Mais où va-t-elle ?

Je ménage la chèvre et le chou,

C'est pour mieux les manger ?

Je ne sais pas si c'est du lard

Ou du cochon ?

Il ne faut pas en faire un plat...

 

Marc

 

Marc

 

 

D'un mouvement gauche droite ininterrompu, il frottait sa lèvre inférieure. La bouche sèche et douloureuse d'avoir trop parlé. Depuis quelques années, il passait son passé en revue. Il se dirigea vers le sac de médicaments. Ca ne servait à rien. Ca ne relevait pas de ça. Ca révélait une question et ses différents possibles. Pas de réponse. Peu de choses éclaircies. Voire aucune.

Vingt ans que ça dure. Ca tournicote dans ma tête. Mise à La Question, miser la réponse et l'espoir chez quelque psy.

Des bribes d'histoire avec ou sans "S." Des pans de peurs inconsidérées, des pans de vie en mémoire-flash.

Aujourd'hui, une seule question : est-ce qu'on rate sa vie ? Que l'on soit marié, bien rangé ou fou institutionnalisé ?

Cheminer, chercher, se perdre jusqu'au prochain panneau.

La musique s'est arrêtée et je connais la chanson.

Qui es-tu pour mépriser ?

Nous ?

Faire semblant de ne rien remarquer :

LA DIGNITE DU SILENCE.

Qui es-tu avec tes mots faussés, ton hypocrisie-crasse et la morve de ta glotte, venin que tu dégueules dans le dos de "Nous."

J'aurais eu un empire, tu m'aurais flatté à la limite de sucer.

Tu veux briller et profiter.

Vois-tu ? Je n'ai qu'un kaléidoscope. Pas de fortune, encore moins de renommée, rien qui puisse t'intéresser. Juste un pauvre kaléidoscope d'une journée en enfance. Ce long temps où l'on croit à l'éternité.

Longtemps après, le jeu sournois de l'esprit au bord de tout laisser tomber.

Laisser tomber... pas suicidé.

Code-marqué sans accord.

Leur façon de faire ?

C'est la nuit en plein jour.

 

Marc

 

 

En une vision carrefour,
Au chant de fleurs, illusion née,
Le printemps ! Le clair printemps encoloré.
Un bébé mammouth douceur velours,
Et des oiseaux champions de l’horizon.
Dans certaines galeries
La faille y était sanglante.
Ici, on faisait bon marché d’âneries,
En inter-marche édifiante.
Vous pouvez donner l’aumône au prix d’un rêve,
Emprise unique de vos cartels,
En kimono primitif je crève,
L’envie de vous faire mordre la poussière...

 

Marc

Un morceau de lui qui t'échappe,
Une sorte de chambre en chape.
Tu restes enfermée,
Seule avec tes bouquins,
Qui ne t'en disent pas plus ;
Seule avec tes laps et tes us.
Tu as oublié,
Comme un reste de mémoire
Qui court devant...

 

Marc

Elle fera le ménage

Dans ma cage à neurones

Son âge

Celui qu’elle aura

Dans mon cœur de p’tit bonhomme

Puisque la vie inventera

Comme autour d’elle un atome

Et qui vivra Verra

 

La prochaine sera la bonne

Elle bouquin'ra

Entre deux coups de téléphone

Elle m'aimera

Je l'aimerais

Si au moins

Notre vie s'inventait

Au p'tit bar du coin

 

Mais je suis vieux

Et je l'attends toujours

Je suis de ceux

Qui lisent à l'abat-jour

C’est quand tu veux

Qu'on se voit tous les jours

Je prie les cieux

Pour qu'elle me mette à jour

 

Marc

2008

 

Il fut un temps, j'étais une sorte de fou du village… vous savez, mon brave, veuillez me passer l'expression, non pas ?
Ils peuvent cliquer jusque devant ma porte et raconter leurs plus belles anecdotes sur-mon-divan-sous-mon-nez. Ils sont la main à charrue du Sieur Rimbaud : les livres perdent leur temps à essayer leurs plumes pour faire rêver une poignée de gorets aux gargarismes de La Haute.
Pardonnez m'sieurs/dames ! J'écris de l'exclusion. Du manque d'avenir. D'un trop plein de passés ; je suis passé sous le symbole…
Je pardonne les duchesses, puisqu'elles sont montées sur leurs grands chevaux quand il fallut me rendre ma première guitare.
Depuis ? J'espère que cette première guitare chante encore. Qu'elle ne soit pas cassée ou, oubliée dans un coin, un jour de canard…
OUI ! Jouez de ma guitare et faites rêver. Ressentir les notes qui habillent le temps et cessez les charlataneries au verbe du client. L'habit, même…

on-ne-sait-plus-qui-sont-bonnes-sœurs-ou--moines-mon-brave- monsieur !

 

Marc

AVERTISSEMENT ET LIEN :

Je vous présente un texte que j'ai écrit dans le cadre de l'atelier d'écriture en ligne de François Bon (Tiers Livre). Je vous communique le lien, si l'aventure vous tente ou si vous êtes tout simplement curieux : http://www.tierslivre.net/spip/spip.php?article4342

 

 

La langue trahie, l'esprit fractionné, ce que certains appellent dédoublement.

 

Le désarroi à expliquer, à rendre compte et à se rendre compte. L'impression

 

si pesante, qu'elle en devient réalité vécue jusque dans le corps, jusque dans

 

l'intimité du système nerveux central. Chercher le mot juste, celui qui pourrait

 

sauver, rendre volonté. Ce mot trouvé pour se retrouver sans cette

 

perpétuelle tension corps-esprit/esprit-corps. Stations du chemin de croix

 

psychiatrique, cerveau sous contrôle neuroleptique et social. La tête

 

résonnant le mot souffrir…

 

 

Marc

 

C'EST ETONNANT CETTE IMPRESSION DE DEJA-VU.

VOUS ME RECONNAISSEZ ???

 

Marc

 

Si tu savais commençaient-ils : « Aux tendres rayons

de Lune, J’ai accroché ton île. »

Exilés à la Une,

Alors que les enfants mangent des peintures au plomb

Dans les squats du saturnisme.

Essayez de garder l’aplomb,

Décrocher des guirlandes de schismes

D’une autre façon,

Jamais.

Mais :

De contre-façon.

 

Marc