Tu ne crois pas que je suis… parfois !

J’éventaille des vents,

Des couleurs qui ne me vont pas ;

Un peu pour protéger…

Un dernier rêve sans escale ; c’était un port,

Accroché,

Idéalisé,

Sur un mur à bâbord,

Un tableau éclairé.

Balloté de visions étranges,

Et ce mythe aux ailes d’archange :

Au bon souvenir de l’Éden

Avant que ne s’enlacent mes chaînes.

Se noyer d’une toile et tisser la mer,

Reflétant les yeux à des écumes précieuses,

Fils du Soleil je recolle mes ailes.

Orphelin d’une terre, exilé

Aux antipodes d’une boussole qui ne peut plus retrouver,

En transes violentes s’affole.

Et le navire, abandonné,

Toutes voiles outrances ;

Mais aussi ?

Marc