Je suis loin dans ma tête

 

et

 

la distance,

 

même à vol d’oiseau est considérable.

 

Je suis

 

loin,

 

dans un autre temps,

 

dans une autre ville,

 

avec des souvenirs en haillons.

 

Des choses

 

qui

 

parfois,

 

trop souvent

 

d’ailleurs,

 

ont cet arôme de nostalgie.

 

Je suis

 

loin et je rajouterai au pluriel mes nostalgies :

 

surtout quelque fille 

 

croisée au hasard,

 

quelque ville,

 

quelque village

 

où

 

j’ai

 

habité.

 

Tous ces endroits où je ne reviendrais plus ?

 

Ces points de carte-photo-souvenirs,

 

 je me dis que c’était bien,

 

que c’était bon,

 

alors que

 

je galérais.

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

 

 

On crie au... et ça vient de partout

On vient de nulle-part et pour des après tout

Comme miroirs biseautent leurs atouts

                                      Venant de rien sur tout

 

Ces siècles seront informels

Archi détruite leur Babel

Couper les mots à l'essentiel

Et que dire de ce si bel

 

Eté

Être ou avoir été

Le temps d'un été

Comme pour entêter

 

Prendre le voyage en cours de route et

S'en faire réalité sans guide détaillé

Le détaillant se taille ailleurs

New-York, Paris, à l'adresse du grand tailleur

 

 

Marc

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

Poète a coupé les fils d’une vie de marionnette. Au début, pantin désarticulé, sans repère, ni Le Soleil, ni les étoiles, il sort une boussole de sa poche, elle s’affole ; perd le nord. Il jette sa montre par-dessus son épaule, là où il va, nul n’en sait rien, il n’aura pas de gyrophares en balises.

 

Enfin libre, il se relève et tente le premier pas. C’est l’intention qui compte à partir du premier évadé. Il y en aura d’autres, outrepassant les frontières ; disciples de l’horizon, apatrides de la charentaise, citoyens du plein espace. Ils partiront dans toutes les directions, l’âme en bandoulière, leurs rêves comme unique prière.

 

Aucun d’eux ne se connait ; ne connait l’autre. Tout ce qu’ils savent ? Ceux qui le savent ont déjà oublié, si ce n’est le souvenir de l’incontournable rencontre.

 

Ils attendent jusqu’à en veiller les nuits, allongés sous des ponts, désaltérés aux perles des ruisseaux, chevauchant l’écume des mers.

 

Ils demandent leur route aux oiseaux et racontent leur histoire à des chênes centenaires. Un peu plus loin, ils cailloutent des chemins parallèles qu’ils contresignent aux croisées : je suis passé par là, est-ce encore loin ?

 

Ils sont les détenteurs d’une création non-oblitérée. La clef de leur mystère. Sans arrondir les angles, ils flottent dans des bulles de savon, c’est tout ce que vous croyez. Les vents les portent de portes en porte et, ils cognent aux fenêtres pour réveiller ceux qui dorment.

 

Poète essaye un pas en arrière pour trois qui dansent de l’avant, équilibre une phrase à traverser et, sans renverser, trace dans le vers. Ligne courbe tournée en droite, spirale brisée en continu.

 

Obscène ! Ce corps en croix qui juge. Pardonnez nos souffrances. On le raconte aussi aux enfants. Ils ne comprennent pas et c’est tant mieux ! Ils auront encore le temps de tout dés-apprivoiser. Tel épris qui croyait prendre. Poète poursuit sa route, le prix est tel.

 

Le priait-elle ?

 

 

Offensez nos pardons

 

 

Marc

1993

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

Mirage,

 

 

 

 

Hier, je vous parlais de l’herbe à chat qui la bat cher. L’art à chat, petit à petit de là-bas, qu’il se retrouve ailleurs et surtout dans vos bras.

 

Tournez autour de l’aquarium et vous verrez un petit bonhomme, oh, pas plus haut que vos pommes. Il tourne autour du pot, c’est un centrifuge.

 

Pour vous, il aurait inventé la force transifuge. Formule magique ignifugée par Icare de façon à ne plus aller chez le dentiste pour de simples caries.

 

On aurait donc plus besoin d’autobronzant et on coucherait avec le soleil.

 

Chassons pour Râ…

 

Le fou pensant dites vous ? Le pensant fou ou le fou s’en pend, mais, toujours, Pan s’en fout. Une histoire de paon qui dépend des pans de murs.

 

Et pourtant…

 

Éden perdu que l'on cultive d'une intelligence bâtarde. L’unique intelligence tarde à battre la campagne. Celle que nous avons est inutile.

 

D’est en ouest et autres variations, chercher ce qui est aussi gros que le Bigbang.

 

Confession :

 

Sautez-moi dessus et n’en parlons plus. Je suis la vitesse immobile et je n’ai pas de mobile homme.

 

Marc

Eté 95

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

 

Mirage,

Chat mot, tire la langue aux pas de velours. Moche, âme hochet de la vie. Je ne parle pas de toi, toujours trop de moi.

 

Chat toi ? Brille sur les toits, goûte hier dans l’aquarium renversé,

poisson raie spirée.

Et tout fait ?

Et tout fée la turbine…

Petit poussé ?

Admis ration pour poisson chat.

Chassons pour Râ…

Ration pour chat…

Interlude :

Lu d’interférences, que soient nos différences et soit il ainsi.

Coaguler pour respirer. Est ce aussi difficile que de passer par le chas d’une aiguille ?

 

Quelle part a dit que je n’en prie mon parti ? Faut il tourner les cartes en château pour que tourtereaux nous comptions l’âge de nos colombes ?

 

Lu de près cela me trahirait. Peur de vous dire ce que vous venez de

comprendre.

Je me jette à l’eau.

Mieux vaut poule que chat mouillé.

Solitude :

A l’or de l’aura que je n’aurais, six lances dépeçant mon coeur que j'as piques en serpent.

 

J’élude :

Je ne veux pas mourir, vers…

 

Marc

 Ete 95

http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/