C’est au Val-de-Grâce,

Quelle bonne grass,

Une virtualité

Au sein de l’armée.

Tous ceux qui ne savent pas marcher

Seront enrôlés dans les milices de quartier ;

Au pas

De la porte.

O' Pa,

Qui misait sur les virus O.P.A.,

Se redonnait des airs,

À longueur d’européens opéras.

Soldats sans le savoir

De la troisième guerre mentale,

Bombe à retardement et, va le croire

Il te faudra voir :

Des cerveaux virtuels

Chaque fois ré-implantés,

Des télépathies nouvelles…

Marc

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Libère le clone,

Le mal aux dents,

Ces dents jaunes,

Des dents de hareng.

Métaphysique cantique,

Des moines douloureux versent la myrrhe sur le clone,

Ce que la bête est à l’aumône,

Petit être sans âme inventa un cantique :

Après le dieu des hommes viendra le règne de l’homme,

Et puis,

Le règne de qui ?

Marc

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Sinueuse et légère

Goutte transparente

Insolite et si sphère

Aux sources apparentes

Et je coule humide

Absorbée par mes mousses

En failles intrépides

Mystérieuse secousse

Univers pulsionnel

En une perle cristal

Je suis émotionnelle

Je remets ma…

Marc

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Entends-tu ta voix quand

Tu te parles à toi même

Quand ce silence méchant

Ne sait plus lui-même

Et pourquoi donc

Est doux ?

quoi donc ?
Des questions

Des échantillons

Musiques électroniques

Vibrations

De temps en temps classiques

Interrogations ?

Marc

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Quand on entendra le dernier accord,

Seconde ultime de l’arrière saison,

Ce sera une fulgurante fontaine

D’où jailliront des corps comme des arc-en-cieux.

Quand ils auront effleuré toutes les douceurs,

Fleuris d’indéfinissables douleurs ;

Effeuillée leur vie, peut-être,

Aux quatre coins de la planète.

Terrains minés à la morale des dieux,

Vague des idoles, des marchands de rêve.

Le Petit Charmant de Vers,

Grouillant de vermines atomiques,

Marcheur de serpent et sauteur à la corde.

Homme à la vie binaire,

Humains aux yeux ternaires,

Transposent leurs désirs télévisés,

Pour essayer.

Obscur univers d’où un soleil implose,

La modulation de fréquence ne répond plus,

Les murs saignent leurs blafardes ecchymoses et,

S’écroulent, anges déchus.

Qui sont ces dieux qui nous rongent les sens ?

Chaque nerf marqué au fer de l’intelligence,

Rouge ! Écarlate !

Parfois fluide ou bien de glace.

Résonnez humaines percussions,

Peaux sèches et tendues d’infinies variations.

Sonnez ! Célestes Trompettes,

Mais,

Pitié,

Penchez vos pavillons aux salives abjectes

Et de ce monde imaginez…

Quand on entendra le dernier accord,

Instant sublime de la levée des corps,

J’aimerais vous dire :

Encore…

Marc

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Cette génération veut rester

Sereine et bien sûr en dehors de ça

Le culte de l’habit qui fait le moine

Sans sourciller

Accueille les nouveaux philosophes et dresse aux jeux de guerre

Une armée de mouches à merde

Le siècle de la jeune science est passé

Dans des hôpitaux pavés de bonnes intentions

C’était le temps moderne où l’on inventait

Des lèpres prophylactiques

Où des peuples entiers façonnaient des idoles chimiques

Et

Commençaient à dresser les nouveaux bûchers

Des églises de clones et des hordes hybrides

Dans des palais publicitaires.

Marc

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Il y a des statues dans les musées parkings

Les arts sont banques de données

Parqués entre deux pornos strings

Et quelque statut à créer

D'écran à écran

Le papier n'est plus que conception immaculée

Qui, laissant

Les stylos rouiller

Marc

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La clef de voûte et les murs effondrés laissent l’édifice à ciel ouvert. Des portes sans serrures, qui s’ouvrent et se referment, claquent à la taille des pierres et grincent des dents sur leurs gonds.

De l’ancien salon où l’on veillait, la cheminée, des chaises fracassées et porcelaine brisée. Quelques goulots de bouteilles, souvenirs et défuntes fêtes, un vieux couteau rouillé qui a oublié les chaudes saveurs du pain tout juste sorti du four.

Au loin, le vent fait chanter la cloche du village abandonné, lui aussi. Le sacristain ne tire plus la corde au cou de ses brebis. On vient là, pique-niquer en famille du dimanche et l’on raconte aux enfants qu’il y a un trésor dans l’une ou l’autre de ces maisons.

Alors, ils cherchent et reviennent pour goûter, les mains pleines de vieilles bibles rongées de poussière, une pièce de cuivre ou un calendrier.

Les vieux se souviennent. Il y a un fantôme. Ils l’ont vu, surpris par La Nuit, tirant un âne autour de l’église, sans jamais y rentrer.

Les gens sont partis.

Marc

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C'était un appel au secours

Tu n'as pas répondu

C'est vrai que par les temps qui courent

On ne pense qu'à son cul

C'était pour te dire

Des choses toutes simples

Comme manque d'avenir

Pour les gens simples

Tu es à l'aise

Entre deux chaises

Au cabinet tu prends tes aises

C'était pour t'écrire

Qu'un jour on va mourir

Qu'on ne pourra plus rien dire

Marc

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